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hasta el boot se acordo

19 de junio y entro a mi correo personal, robo unos minutos a mi ultimo día de trabajo para revisar y veo: ningún mensaje tuyo. De pronto abro una pestaña en google y sorpresa! el boot de este buscador me envía un doodle por mi cumpleaños (si, de esos que aparecen en fechas importantes con personajes mundiales). Obvio, no soy un personaje aun, no me he hecho famoso ni soy tristemente célebre, así que es evidente que al abrir mi cuenta en gmail el boot detecto la fecha y genero el mensaje, mientras lo veo curioso y conmovido, pienso: hasta el boot se acordo, pero Tu ni un carajo.

Tenia que quejarme…

No tan querida vecina:

Entiendo que tengas que criar animales en el patio que por desgracia esta al costado de mi ventana. Lo que no entiendo es  porque el puto gallo que crías empieza a cantar justamente a la 1 de la mañana y no para hasta las 7, hora en que me levanto. Aunque he intentado acostumbrarme a su canto, oirlo toda la noche es un verdadero dolor de huevos y  tu respuesta de: “que quieres que haga, que le cosa el pico?” es la respuesta mas ridícula que he oído en años. Si tu gallo desaparece uno de estos días, no fui yo.

P.s. Ya se que nunca leerás este blog (que nadie lee) pero tenia que quejarme en algun lado.

El perrito callejero a veces se alejaba, no mucho, solo a unas calles y siempre al regresar halló el lugar pequeño, donde quien lo habitaba le procuró todo el calor del que fue capaz de albergar en si, porque quería a aquel colorido ser. Cuando el perrito callejero se alejó (como lo había anunciado con estas mismas palabras) del lugar, esta vez mas lejos que antes, este se sintió libre, tanto que se olvidó de aquel rincón donde el recuerdo de su ausencia fue destruyendo sus paredes, el tejado y las buenas intenciones. Un día el perrito callejero pasó, quizá por casualidad por donde alguna vez había estado el rincón insignificante que alguna vez fue suyo y el lugar, el rincón y sus estructuras ya no estaban. No lo había arrasado una tormenta ni lo había derribado un huracán, solo que su repentina ausencia fue deshaciendo, hasta desaparecer en la brisa el calor, el interior y todo cuanto se había construido…     

La sorpresa de lo póstumo

La postumencidad* de algunos textos de algunos autores es una plaga cada vez más común. Cierto, no sin estupefacción he visto obras post mortem que al igual que un conejo sacado del sombrero de algún mago mercachifle, de la nada, sin explicación alguna y por arte de magia aparecen libros listos para venderse al público, solo que en vez de sombreros estos cuentos, novelas y poemas nacen de manuscritos hallados en baúles refundidos en el olvido o en papeles que se salvaron de la basura o se rescataron de ella y hasta en carpetas sospechosamente encontradas en archivos desconocidos de computadoras personales de los finados. Lo juro, no soy desconfiado, pero desconfío.

He visto la noticia de que el sello Alfaguara ha publicado la novela póstuma de Saramago “alabardas”  (que en realidad se llama “alabardas alabardas, espingardas espingardas”). Hay que precisar que José Saramago al momento de fallecer dejo inconclusa la novela,  escribiendo los tres primeros capítulos, entonces como diablos es que esta publicada? muy simple, la viuda de Saramago, Pilar del Rio no tuvo mejor idea que contratar a su compatriota Fernando Gomez Aguilera dizque poeta español quien junto al periodista italiano Roberto Saviano tuvieron la sacrílega misión de completar la novela emulando el lenguaje y estilo  del escritor portugués guiándose por supuestas notas dejadas por el autor tentando el posible final de la obra; para renegar? Claro que si, pero mas para llorar. La viuda afirma que fue su obligación moral para con los seguidores de Saramago publicar la obra, yo afirmo como seguidor veterano de Saramago que bien podía eximirse de tal obligación y dejar las cosas como muy bien estaban, pero imagino que las regalías por derechos  de autor del finado y de las cuales ahora es beneficiaria son buenos motivos para dejarse embriagar por aquel repentino impulso moral. Tampoco soy injusto, en defensa de los herejes puedo reconocer que al menos tuvieron la decencia de decir desde el principio que la novela estaba inconclusa y que con una ayudadita  mercenaria y al caballazo se había terminado la obra, al menos no nos mintieron.

Lo de Bolaño si es francamente detestable, en el 2003 era conocido que tenía terminada la obra 2666, y que andaba en negociaciones con Anagrama para su publicación cuando lo sorprendió la muerte, así que no es extraño que esta fuera publicada de manera póstuma, aunque si hay algunos hechos posteriores dignos de sospecha; que el editor español Ignacio Echevarría fuera el único autorizado por la viuda de Bolaño (Carolina López) para revisar los manuscritos,  cuadernos y la computadora que el escritor y poeta usaba para transcribir sus textos no tiene nada de extraño si uno tiene la mente limpia, lo raro es que en el 2008 el agente literario  estadounidense Andrew Wylie, intimo amigo de Echevarría  anunciara que tenía en sus manos la novela inédita “El tercer Reich”  hallada una parte en un archivo muy oculto (tanto que no lo descubrieron sino casi cinco años después de la muerte del autor) en la computadora de Bolaño y la otra parte en hojas sueltas escritas unas a mano y otras a máquina, anuncio que tomó por sorpresa a todos incluido al más más de Anagrama, Jorge Herralde quien publica en la actualidad las ediciones de Bolaño, y quien hasta ese momento no sabía ni pio del tema, pero que prefirió no preguntar al respecto ni se hizo problemas para publicarla el 2010 después de una dura negociación con Carolina López. Pero ahí no queda la cosa, poco tiempo después el gringo Andrew Wylie hizo público que entre Él e Ignacio Echavarría tenían listas para publicar las novelas inéditas “Los sinsabores del verdadero policía” y “Diorama”, eso sin tener en cuenta que en el año 2007 Echevarría ya había publicado de manera póstuma el libro de cuentos “El secreto del mal” y  en 2004 el libro de ensayos “Entre paréntesis”. Yo me pregunto, si el tipo está muerto de donde salen tantas obras? Dicho esto y como quien adorna el pastel el año 2013, a  10 años  de la muerte del escritor la flamante viuda inaugura una exposición llamada “Archivo Bolaño 1977-2003” en la que anuncia campante que se exhibirán 14.000 (si, catorce mil) paginas, 84 libretas y tres novelas más, todas inéditas entre las que figuran los títulos “DF. La paloma tobruck” la antes anunciada “Diorama” y “El espíritu de la ciencia ficción” pero que lo hará poco a poco, para “no saturar el mercado con las obras de Roberto”.   Algunos poetas  añejos del Movimiento Hora Zero  con quien Bolaño tenía una cercana amistad y quienes lo direccionaron para que fundara el infrarealismo coinciden en que mucho de lo ahora publicado a nombre de Bolaño es obra de cualquier otro menos de Él y deslindan de los descomunales archivos reveladores encontrados en su computadora. La pregunta lógica es, pueda que sea Bolaño el autor de todo ello? Es razonablemente posible, pero vayamos a los datos históricos, Bolaño antes de tener su primera computadora, escribía a mano y luego usaba la máquina de escribir para transcribir lo ya corregido, ahora bien, para cuando hubo muerto, su círculo cercano conocía que el escritor  tenia a la mano más o menos 350 cuartillas escritas y algunos otros archivos en su pc, cuando se trata de sumar, restar, multiplicar y hacer regla de tres simple, me da fiebre de 45 grados, pero delirando entre la calentura y la razón puedo darme cuenta que esos archivos ocultos y esas páginas mecanografiadas no pueden convertirse en varias novelas de más de 500 páginas ni en infinitas compilaciones de cuentos inéditos. Mi buen amigo Riguel, quien me hizo conocer la obra de bolaño allá por el año 2005, opina que la ambición y la poca vergüenza han necrofilizado la literatura de Bolaño, en la que sus herederos y agentes han hecho el papel de frankenstein,  uniendo un poco de aquí, con  otro tanto de allá e inventándose otro tantito por allí, dando como resultado algo que puede tener forma, pero que ciertamente no convence,  desmerece e insulta la memoria del escritor, podemos sospechar pero la verdad nunca la sabremos.

 Caso aparte y solo para el vicio, es de mencionar que para aquellos que hemos cantado, llorado y nos hemos embriagado oyendo los vinilos de Hector Lavoe, su mejor disco es precisamente el aclamado  y póstumo  “Hector Lavoe Live” y claro, la historia detrás del disco hace más suprema la obra:  Lavoe canta con su orquesta, nadie sabe con certeza el lugar ni cuando,  solo se deduce que pudo ser en 1978, año para el cual El Cantante de los Cantantes ya se había enviciado, recuperado, recaído , rehabilitado y vuelto  a caer mil veces a su adicción a ciertas drogas, alguien tuvo la genial idea de grabar de manera clandestina el concierto y quizá por olvido o pereza la mantuvo guardada hasta mediados de los 90s en que, de manera anónima llego a la disquera Fania Records que también la mantuvo olvidada algún tiempo hasta que Jerry Masucci amo y señor de la disquera  lo encontró y le gustó tanto que mando a que se remasterizara y como quien no quiere la cosa para gozo de millones en 1997 salió el disco con una hermosa caricatura de Lavoe como portada. Ahora bien, alguien siquiera podría insinuar que no es la particular voz de Lavoe la que se escucha? Habría que ser blasfemo, que se esta lucrando con ello? puede que si, pero nos trae al cantautor en su forma mas pura y original. Que diferente con la literatura, mientras en la música la historia detrás de lo póstumo enriquece y hace más sublime lo publicado, en la literatura la empobrece, la hace vil y sospechosa.

                                   Cisco de Melk

*termino inexistente, pero entendible

Adios daibja@

He dado de baja mi cuenta de correo que tuve por unos 13 o 14 años. la razon? ya no recibia ningun mensaje importante. El ultimo mensaje digno de mencion fue de hace algunos meses y por contenido solo decia "hola", y anterior a ese, un mensaje el 25 de diciembre del 2013 con menos de 20 palabras sin opcion a leer entre lineas y otro en junio del 2012. Los demas no pasaban de ser respuestas forzadas a mensajes furtivos, por lo que con mucha tristeza (demasiada como para matar a una cuenta electronica) despues de releer algunos, elimine todos los mensajes que escribi a lo largo de tantos años, elimine tambien tantos mensajes recibidos y a los no recibidos (ya que no esperare mas mensaje alguno), no sin poca resistencia borre para siempre algunos archivos añejos y un collage de fotos que me habia permitido guardar a pesar de tantas cosas. concluido todo aquello y aun con ciertas dudas puse fin a varios temas pendientes ligados a mi cuenta de correo personal, por lo tanto a quien concierna y quien quiera darme un mensaje, que lo haga a la antigua, con buena caligrafia, en sobre de correo, papel perfumado y si fuera posible, personalmente.

Cisco de melk

HISTORIAS DE IMPERFECCIONES FISICAS ( Manuscrito hallado en una botella II)*

                                                  Por: Suricato y Gato Negro

1. Crónicas de  mi hueso y yo.

1er capítulo

Odio el hueso de mi nariz, es tan asqueroso y ridículo!

2do capítulo

Hoy fuimos a la calle, me vi en la ventana y vomité, al verme los demás también vomitaron y salí huyendo

3er capitulo

Hoy fui al centro comercial, me miré en un espejo y se rompió…me obligaron a pagarlo

4to capitulo

Hoy fui a la piscina, pero al mirarme en el agua, la piscina se secó, mucha gente se abrió la nuca al saltar a la piscina, pase la noche en la cárcel.

5to capitulo

Fui al colegio, me encontré a barney, me sentí total y completamente apoyada

6to capitulo

Me encontraba en el laboratorio de química, estaba…en un momento depresivo en el cual mi hueso y yo tratábamos de odiarnos aún más. ¡De pronto encontré unas tijeras!, me intenté cortar el maldito hueso, ¡pero no! El hueso era duro, el hueso era fuerte, quedé espantosa.

7mo capítulo

Hoy me acerqué a mi vieja, le grité ¡odio mi hueso! Y ella me respondió que esperara a los 18 para la cirugía, ¡carajo! Eso es lo que yo quería

8vo capitulo

Hoy me presté el celular Nokia de una amiga, al reflejarme se rompió y me cobró s/. 500 más recargos adicionales por el chip, me rayé y empecé a golpearme el hueso, ¡mierda! ¡Ahora es más grande!

9no capítulo

Llegué a mi asquerosa casa! Mi vieja vio mi hueso, ¡aún más grande! Le dije ¡opérame! ¡Opérame ya!!!!!!!! Me descontrolé y al segundo entre al consultorio de un otorrinolaringólogo, me vio y dijo ¡qué asco!

10mo capítulo

Desperté rara y adolorida, me vi el hueso, ¡carajo! Asombrosamente ya no está!, ahora mi nariz es ¡perfecta! Pero me da miedo las costuras, son negras!, asquerosa, que mierda hicieron, creyeron que mi cara era costurera.

11vo capitulo

Hoy fui a la escuela con las putas costuras, las chicas fashion se rieron de mí, me arrepentí de habérmela operado. De pronto me vio el director…vomito!, me asqueé y vomité, al verme vomitar todos vomitaron y de pronto toda la ciudad vomitaba y empezaba a ahogarse lo vi en los noticieros, estamos invadidos por vomito.

12vo capitulo

Hoy mi mamá se ahogó en vómito, no supe porque, ¡demonios! Es que también le da asco mirarme!

13vo capitulo

Estoy arrepentida, nunca debí haberme portado como idiota, ahora todos en la ciudad, como decirlo…vomitan al verme.

14vo capítulo

Hoy me abrí la piel, me pegué mi hueso con goma y me dio gangrena, me amputaron la nariz, sin nariz, sin nada, ahora respiro por una sonda, ¡mierda como extraño mi hueso!

fin

* los manuscritos hallados en una botella I y II son  dos documentos que encontre al azar en una botella de vidrio, tal vez de ron, a orillas de la via ferrea del tren que va en la ruta Cusco - Machu Picchu, km 117, la unica referencia a la autoria (de dos mujeres presumiblemente)  son los nombres de Suricato y Gato Negro.

A mi progenitora responsable de mi existencia (manuscrito hallado en una botella I)

Recuerdo el día que me concebiste

Estabas en la cama y no llevabas puesto nada

Gritaste mucho y papá no dijo nada

El condón se rompió y no tomaste las pastillas

Al día siguiente tuviste un atraso

Se lo dijiste a papá y te hizo una prueba de embarazo

Al ver los análisis casi te pegas un balazo

Y entre náuseas y llanto se lo contaste

Al día siguiente te pidió matrimonio

Usaste vestido blanco y un anillo barato

Al día siguiente lo hiciste público

Tenías en la wata un crío impúdico

A los nueve meses salí de cabeza

Salí ensangrentada y con un cordón del tamaño de oropesa

Me cortaron el cordón y me palmearon la nalga

Fue el inicio de la vida frustrada de esta perra barata

Lloré y grité y te vomité en la cara

Te arruiné la juventud y tu cintura delgada

Por mi culpa no pudiste conocer España

Ni las Vegas ni Hollywood ni ganar la tinka añorada

Pero continué en tu vida, no me suicidé

Me conseguiste una beca para que fuera mejor

Pero como siempre nunca seré un ganador

Me encontraste fumando con el gato con botas

Bajo mi cama hallaste drogas y un Durex de fresa

Encontraste un calzoncillo y algo raro en el piso

Conseguiste psicólogos y no lograste nada

Me hacían hablar con títeres

Y no entendía nada

Un día llegué tomada y drogada

Y molesta me dijiste: ¡vete de casa!

Papá cogió mis maletas y las botó por la ventana

Tenía 15 años, un novio, más no una casa

¿Qué demonios? Al diablo con esta vida!

Cogí mis cosas y me fui a la cantina

Fui a casa de mi novio y lo obligué a fugarse

No fue difícil porque su abuela tosía y estaba a punto de esfumarse

El perro huesudo empezó a ladrarnos

Le metí una patada después de rayarme

No volvimos a oírlo y seguimos corriendo

No sabíamos lo que queríamos, solo queríamos estar muertos

Hicimos el amor un millón de veces

Tomamos cada noche, fumamos cada día

Hoy tengo 20 años, 2 hijos y un perro

Un esposo loco y un vecino sin sentimientos

Te veo en la cama, tosiendo y muriendo

Y entonces pienso:

¡Maldito el día que lo hiciste con mi viejo!

                                                 gato negro y suricato

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you say  gooodbye and  I say hello

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- no cometer mas los antiguos errores habiendo tantos nuevos por cometer (cosas que uno intuye de todos modos)

Ficcionario I

 

Adulto: s. adj. ser desprovisto de fantasías y sueños; al adulto que sueña y fantasea se le considera un orate o en caso extremo escritor de ficcionarios.

Soledad: s. situación en la que se está en inmejorable compañía, es decir con nadie, a excepción del pan, que untado es mejor recibido.

Perro: s. y adj. Cuadrúpedo considerado mejor amigo del hombre, lo que demuestra su naturaleza irracional, incomprensiblemente hay quien siente ofensa cuando se le llama así.

Salario: s. bien adquirido altamente volátil.

                                                        Cisco de Melk

 

  Dreamers (Savoir Adore)

Te gustaría venir aquí?

Ya conoces el camino, es el único que hiciste, construido en el cielo,

 Todo el que está en tus ojos ahora.

No es lo mismo, míralo caer, cayendo todo alrededor.

Puedes soportar ver que has desecho, todo  lo que habías hecho por ti?

…Ya ves:  lo que creías  que era tuyo nunca lo podrás tener.

Mira a tu alrededor, trata de entender que,

 es un juego al que no hay que aferrarse a muy largo plazo...

Donde estemos no es solo un lugar donde todo permanece…

Puedes quedarte donde estés…

 Te despertare en la mañana

Puedes quedarte donde estés,

 Así que no te preocupes, sigue durmiendo

Puedes quedarte donde estés…

Visitar el nuevo blog (no recomendable)

http://cisco-de-melk.blogspot.com/

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"...siempre te hallé yo en mi vida, Mar_  de duelo; y que tu

brisa me dé su lira, alta y, a veces, sin sentido, igual que el trino

de la alondra en el sol blanco del amanecer... "

 

                         fragmento del prologo de Platero y yo

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"... y si tuviere toda fe, de tal manera que trasladase los montes, y no tengo amor, nada soy... el amor es sufrido, es benigno; el amor no tiene envidia, el amor no es jactancioso, no se envanece; no hace nada indebido, no busca lo suyo, no se irrita, no guarda rencor, no se goza de la injusticia, mas se goza de la verdad. todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta. el amor nunca deja de ser .... "
para aquellos quienes creiamos que la biblia era aburrida

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♪... maneras, maneras de fingir amor... maneras, maneras de entregar calor... ♪

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"... las estrellas son mias, porque nadie antes que yo soñó con poseerlas..."

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Vargas Llosa es irreprochable. Y como deicida –ese que niega la creación de Dios— es genial al fundar un universo propio. Cito: “El hombre era alto y tan flaco que parecía siempre de perfil. Su piel era oscura, sus huesos prominentes, y sus ojos ardían con fuego perpetuo…”   Carajo, ni la Biblia... (E. J.)
 

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...es facil odiar...  qué jodido es perdonar...

PAOLA

“…tango, sexo, sexo y amor
tanto tango, tanto dolor…”

Ella estaba en quinto y yo en tercero, una tarde a la hora crepuscular me encontró en pleno pasillo, me secuestró a un salón y  gloriosamente me desvirgó.

No solo me desvirgó, tambien me desahuevó. Hasta entonces lo más cercano que yo había estado a un pubis descubierto eran las fotografías de la enorme colección enciclopédica de revistas Hustler que el doctorcito – mi compañero de salón, tremendo onanista- nos traía al colegio  y ojeábamos un grupo pequeño de adolescentes afiebrados encerrados en un cubil tras de los salones donde la entrada era prohibida para cualquiera, excepto para nosotros, los miembros fundadores del clan pajeril, que en aquel colegio de gente tan pía hizo historia.

Aquellos tiempos, me devanaba los adolescentes sesos alucinando la gloria extrema de dos senos  entre mis manos temblorosas e ignorantes de aquella textura de ensueño, pensando a la vez un tanto absorto que aquellas aventuras de fábula estaban destinadas a vivirlas un exclusivo puñado de seres afortunados, a los que la suerte les había sonreído, sin serles esquiva  y entre los cuales, pensaba desanimado hasta la desesperación, me encontraba excluido por designio divino o maldición de algún diablillo malhechor.

De eso también me  desahuevó aquel memorable oscurecer; con una mirada que irradiaba engañosa inocencia me dijo; hola, tu estas en tercero no? Y desde aquel momento de ella supe básicamente cuatro cosas: que se llamaba Paola, que estaba en el salón de quinto, que le gustaba oír su cassette  de the Doors y que enloquecía con el sexo.

Me enseño de todo, aquellas tardes memorables, en momentos clandestinos y apurados en cualquier rinconcito entre el librero y la pared de cualquier salón vacio de aquel colegio monacal, donde tanto me insistían a rezar, y yo rezaba bajito: Gracias Dios, porque soy un feliz pecador. Me enseñó que el arte está en la práctica y el movimiento y que las mujeres nacen cucufatas, y que la pose del misionero no basta y que si levantaba un poco la piernita se sentia mejor y… y… y…

y…algunos años después, hoy,  en la ciudad menos probable de todas las improbables la he vuelto a encontrar, igualita a ese entonces, nos abrazamos emocionados, como viejos cómplices, como quien tiene por resolver asuntos pendientes: oye Paola vamos a perdernos  por ahí a esperar que se ponga el sol nuevamente y deja que te enseñe esta vez yo un par de cosas que en aquellos tiempos, en aquellos salones colegiales no sabíamos….

                                                                                        Cisco de Melk

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Tu sombra es mi tintero...

VIVIR PARA CONTARLO (CARTA A DIEGO)

21 DE ABRIL DE 2004


Al Zacarías lo vi llorar tres veces en la vida. Cuando le dijeron que el Nacho era un varoncito, cuando le metiste el segundo a los ingleses, y cuando te echaron del mundial '94. Así que date cuenta: gracias a vos descubrí que mi marido tenía sangre en las venas. Por eso si él reza, yo rezo. Y no me importa si otra vez hay que rezar por vos. En esta casa, cuando mi marido dice que hay que prender dos velas, se prenden dos velas y sanseacabó.
Vos no sos santo de mi devoción, ya te lo dije mil veces; siempre me caíste para el culo porque sos un fanfarrón y un bocasucia. El Zacarías me dice que si me gustara el fútbol sería otra cosa, que vos adentro de la cancha eras algo que no tenía nombre, una cosa de otro mundo, que en tus mejores épocas eras capaz de enloquecer las leyes de la física y bla bla bla. Pero por ese lado a mí nadie me compra. Yo soy una señora, no entiendo y no quiero entender de pelotas y pantaloncitos cortos.
En cambio hay otras cosas que sí entiendo. Y por esas cosas rezo estas noches, pero ojo: no es por vos. ¿Sabés por qué rezo? Porque hubo momentos en los que no tuvimos nada, pero lo que se dice nada, arriba de la mesa, y vos le dabas alegría a mi familia.
Alfonsín estaba haciendo estragos, y gracias a Dios justo nos cayó del cielo un Mundial que ganaste de punta a punta. Para mí fue un invierno horrible, porque solamente podía poner buñuelos de acelga en el almuerzo y buñuelos de acelga en la cena. Pero si hoy le pregunto al Nacho o al Zacarías qué se acuerdan de ese invierno, ellos te nombran, se llenan la boca de vos, sonríen... No se acuerdan de otra cosa; no tienen la menor idea de que pasaron hambre.
Afuera, en la puerta de la clínica donde respirás por un tubito, está lleno de periodistas extranjeros sacándole fotos a un mundo de gente que prende velas y que se pasa la madrugada recitando el rosario. A veces me da un poco de vergüenza que el resto del mundo crea que somos tan básicos, tan cabezones. Pero después me dan ganas de explicarle al mundo que nadie reza por el bocasucia, ni tampoco por el fanfarrón. Me dan ganas de explicarle al mundo qué país es éste, qué pocas alegrías hemos tenido en los últimos veinte años, y que de esas pocas, casi todas vinieron con tu firma.
Con lo que nos cuesta ponernos de acuerdo en algo. Con lo que nos cuesta reírnos o llorar o gritar por lo mismo. Con lo que nos cuesta cantar "Argentina, Argentina" y al mismo tiempo sentir que el pecho se infla. Y hacer fuerza por lo mismo, y querer ser mejores, y patalear de rabia. El día de la efedrina salí a la calle y, te lo juro por mis tres hijos, por primera vez en la vida vi a todo el mundo llorando. La gente iba en silencio por la calle, arrastrando los pies, y se le caía los mocos. Todo el país desinflado y mudo. ¡Qué raros que somos!, pensé, pero me sentí orgullosa de esta sangre que era mía, porque yo también lloraba y no sabía desde cuándo.
Si hasta el Caio, que nunca te vio levantar una copa del mundo, tiene un poster tuyo en su pieza y habla de vos como si te hubiera vivido. Si hasta el Nonno te perdonó que mandaras a la puta que los parió a toda Italia en directo. Si incluso el Nacho, que odia el fútbol, sabe que vos sos mucho más que eso, y te defiende... ¿Cómo no voy a rezar para que te pongas bien?
Dentro de muchos años, los hijos de los hijos de la Sofi van a vivir en un país mucho mejor que el que tenemos ahora. Estoy segura. Y nadie se va a acordar que eras un fanfarrón y un bocasucia. En los libros de lectura se va a decir de vos solamente lo importante, que acá una vez nació un negrito que jugaba a la pelota mejor que nadie, y que era capaz de levantar a un pueblo triste y volverlo loco de alegría, de hacerlo feliz incluso en las épocas más negras. Para que no se muera ése, rezo.
Para que te cures, para que puedas descansar de todo el esfuerzo de haber sido único y te quede tiempo para ser un tipo común. Para que puedas ver a tus nietos, abrazarlos, y contarles quién fuiste. Debe ser muy lindo llegar a viejo, mirar a un nieto a los ojos y decirle, con el corazón despierto: "¿Sabés quién era yo? Yo era Diego Maradona". Y estar vivo para contarlo.

............................................................MIRTA

CARTA A UN AMIGO

.................................... A Miguel

Le escribo estas líneas
desde la azotea en un quinto piso
de un hotel de paso de dos estrellas
a las ocho y veintitrés de la noche
de este jueves tumultuoso
en la apacible ciudad de Arequipa
donde me encuentro por ahora
sin entender muy bien el cómo y el porque
sentado cejijunto pensando
buenamente que escribir

Debo decirle (robando a medias
las palabras de papá Bayly)
que no he encontrado en lugar alguno
sonrisa más franca y sincera
que la de usted mi buen amigo

Hemos pasado los últimos tiempos
dando tumbos en nuestro
Cusco querido
Frio de cuatro grados / Parque de la
madre / tres de la mañana / mucho alcohol
tres veces por semana
a veces siete
bohemia total
exorcizando los demonios traicioneros
confesando los inconfesables
que se han perdido a pedido
expreso en el olvido intencional
de los días obnubilados

Lo imagino Querido Amigo, desde
esta azotea solitaria
caminando cigarrillo en mano
por las calles de Montparnasse
el Montparnasse de J.C.
y el de Ch. B.
o mirando con curiosidad
el numero 17 de la Rue Tournon
emocionado tal vez escuchando aun
el eco prolongado del teclear de Lcylp
lo imagino
extrañando entre las calles aquellas
un poquito aunque sea
las calles chiquitas de este lado del mundo
donde tanto llueve últimamente
y el cielo anda dia tras dia color
panza de burro

Quisiera que sepa
que me abruma el pesar
de no haberme despedido como debía
el dia que embarcaba
pero tiene que entender
tan comprensivo que fue siempre conmigo
que es un delito de lesa humanidad
el levantarme a las siete de la madrugada
pesar mio que ha de menguar
mas pronto de lo que usted espera
y esta vez madrugare de veras
para reencontrarnos por ahi
caminaremos sin rumbo
y charlaremos como solíamos
hasta bien entrada la noche
lejos lejísimos
de los fantasmas del pasado.

............................................. Cisco de melK

FOTOGRAFIAS

“…existe un cielo
y un estado de coma..."
Giros: Fito Paez


El beso asustado
El Cristo de la concordia
Mojándonos de noche en la lluvia
Comiendo papas fritas
Riéndonos con el gato cósmico
La manta marrón
Jugando Mario kart
ganandome por mucho
Bebiendo café
Las seis de la tarde
Los ruidos extraños de tu casa
Teniendo miedo los dos
intentando ser valiente
Durmiendo abrazados
La canción del ratón Mickey
(que se balanceaba)
El terminal de buses
Caminando en la plaza
El frio de las noches
Viendo todos los capitulos de Friends
Poniéndome celoso del Dr. House
Diciendome Te quiero sonsito
Haciendo galletitas
Paseando en bici
Tu dibujo del gato por una tonta idea mía
Tu cuerpo en reposo
Escribiéndote poemas
negándome a dártelos por vergüenza
Tu mirada
Mordiéndonos los dedos
Mirandote mientras dormias
Los besos de madrugada
Diciendote al oido Te amo monjita
tu soñando que se yo
El disfraz de gata y de perro también
Mis quejas sin sentido
Cantando en la calle
Tus pies descalzos
Bailando en la sala
Las risas por todo
y por nada
Las inseguridades repentinas
Los vinos en un antro cualquiera
Esperándote oculto mientras llegabas de clases
Pidiendome que dejara de fumar
Cocinando en la hornilla eléctrica
Comprando pop corn dulce
La taza verde limón
Los días
las noches
la manta
el café
las risas
las lagrimas
El segundo
de aquel minuto
de aquella hora
de aquella noche
de aquel febrero infame...
......................................................Cisco de Melk

Cosas imposibles

Quiero hacer cosas
imposibles... (G. c.)


Marcelo y Ana se conocen hace poco, Ella tiene novio, muy lejos, porque Ella vive y estudia en una ciudad de nombre complicado y raro. Ellos no son amigos, tampoco son amantes, no son nada.
Marcelo cree que Ana es muy bonita, y a veces piensa que está enamorado de ella; Ella en cambio nunca le ha dicho que está enamorada de Él, menos que le gusta, solo que le cae bien.
El sabe bien (y eso no le gusta nada) que Ella no lo quiere, y que juntos no tienen futuro, algo que es habitual en El, porque en realidad, nunca ha sido capaz de conquistar verdaderamente a nadie.
Marcelo y Ana han pasado los últimos diez días juntos, y ahora que Ella no esta El no sabe muy bien que hacer, solo intentar ser un escritor, cosa que no le sale muy bien, porque cuando lee lo que escribe, se siente menos escritor que cuando no escribe nada.
Marcelo piensa muchas veces al día en lo que Ana estará haciendo en esa ciudad de nombre raro, que queda en ese país de nombre tan raro como el de esa ciudad, entonces se pone histérico, porque sabe que Ana esta con su novio, entonces Marcelo prende el cigarrillo que ha intentado dejar muchas veces, y se siente muy tonto, como se siente las veces que se ha visto desengañado frente a una chica que no lo quiere y de súbito le entra un inexplicable miedo, miedo a las formas amables como le ha pedido tiempo, a las formas amables como le ha pedido solo ser amigos y nada mas.
Entonces Marcelo escribe, escribe mucho, porque cree que haciéndolo bien lograra conquistar a esa chica que no lo quiere, pero otra vez se desengaña, porque ser escritor (o intentar serlo) no impresiona a nadie, como no impresiona a Ana, aunque el novio suyo jamás escribirá un línea como Marcelo lo hace, ni leerá a Faulkner, ni tendrá los secretos inconfesables que Marcelo si tiene, pero esas cosas no conquistan a nadie, tampoco a Ana, entonces Marcelo se arrepiente de haber confesado algunas cosas que hubiera preferido cobardemente ocultar, porque intuía las respuestas y no quería sentirse en tonto que se siente ahora.
A Ella, entre otras cosas le gustaría retroceder el tiempo, desaparecer del mapa de sus recuerdos el beso corto y asustado que se dieron, porque las chicas buenas no dan besos cortos y asustados a chicos que no son sus enamorados y Ella es una chica buena y Marcelo no es su enamorado, no es nadie.
Le gustaría también olvidar que El sabe sus mas íntimos secretos, porque alguna vez, hace mucho tiempo, El fue su confidente y su cómplice y le desagrada pensar que cometió quizás un grave error al contar ciertas cosas a quien no debería, y no esta segura si al retroceder el tiempo escogería corregir el error de haberlo besado o el error de haberlo conocido.
- No seas estúpido - dice Carlos, mientras se lleva el vaso de cerveza a la boca- crees que Ella piensa en ti cuando esta con su enamorado?.
Marcelo no sabe que decir, sabe que no, pero no lo dice, va mirando su vaso que esta a la mitad y va pensado que algunas cosas, muchas cosas son imposibles.


Cisco de melk.

EL ABOGADO DEL DIABLO

"sigue mintiendome asi...
que asi bien me encuentro yo..."

(Hector lavoe 1946-1993)

El año 33 de nuestra era, Judas traiciono a Jesus. es un hecho historico y que no admite contrario sensu es decir prueba en contrario.
siendo asi, es Iscariote titular de la mas grande infamia que la humanidad recuerda: la traicion que en si, encierra la naturaleza vil humana, esta acompañada de un agravante aun mayor: traiciono, pero a su maestro y redentor del mundo.
En un acto de fé, el conglomerado de religiones que profesan el cristianismo en cualquiera de sus modalidades, desde el conservadurismo catolico , hasta las revolucionarias doctrinas neocristianas, pasando por Miller, Helena G. white y Smith, solo por mensionar algunas y hasta la judaica, concuerdan nemine discrepante en la culpabilidad dolosa de Judas y en los castigos eterno-terrenal de ver su nombre rebajado hasta lo infimo y el celestial de estar (segun la fé) condenado ipso facto al mundo de fuego y azufre.
Borges, en sus tres versiones de Judas, ensaya la tesis (magistral) de la divinidad de Judas, desafiando heroicamente los conceptos milenarios del traidor y del maestro traicionado y en un acto de supremacia intelectual, desestima en un juego dialectico al discipulo descarriado y da a luz a un Judas redentor. Sin embargo, a pesar de su extrema lucidez, no deja de ser una suposicion semiarbitraria de naturleza teosofica .
El hecho no puede ser mas simple, Judas no fue un traidor -por otros caminos Borges concluyo lo mismo- la inocencia del apostol se fundamenta en un hecho notorio todas luces, que fue revelado por el mismo Mesias como una reinvindicacion anticipada, dias antes de iniciar su camino agonico por la via dolorosa. Jesus se profetizo a si mismo como traicionado, asi como se profetizo negado. Es logico deducir de acuerdo a la profecia, el libreto del traidor debia recaer en alguien, Judas estuvo ahi. El incumplimiento de una profecia es inconcebible y El (Jesus) anunciaba sin disimulos que uno de los doce lo entregaria (mateo 26:1) pudo ser Pedro o Lucas, pudo ser cualquiera, Judas le puso su nombre a la felonia y se cumplio lo anunciado. El vulgo le atribuye premeditacion, dolo, avaricia y mala fé, nada mas alejado de la realidad. Iscariote (al igual que Pedro en la negacion) fue profetizado -condenado si se quiere- a traicionar; recayo sobre sus hombros el terrible peso de la profecia y por fidelidad a su maestro se hizo su traidor.
Radica en este hecho de extrema nobleza su inocencia; a nadie que fuera instrumento de los designios divinos puede atribuirsele a la vez el espiritu de iniquidad, Judas lleno del espiritu de gracia actuo el libreto que su maestro le dio a interpretar, lo hizo bien y no se escucho de el quejido alguno. Un dia, que pudo ser cualquiera, a una hora que pudieron ser todas, se colgo de la rama de un arbol ruinoso, tal vez eso tambien estaba profetizado.

...............................................................................................................................Francis

DE GUEVARA LADRON

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaI

por las calles del Cusco andaba cierto hombrecillo cuyo nombre no me da la gana nombrar, pero que llevaba por apellido Ladrón de Guevara y demás palomas… le había dado el diablo a este ingenuo por su abolengo y vez que le picaba un bicho, le daba por gritar su árbol genealógico hasta llegar al mismísimo rey Midas.
Criado en una familia de regular pecunio, había aprendido desde la cuna el bobalicón a estimar mas de la cuenta su escudo de armas, que lo tenía bordado hasta en los calzones, siendo esto en pleno siglo XXI resulta a decir verdad ridículo hasta el aburrimiento, ostentaba tal escudo: cuatro divisiones, 1º torre en campo abierto, 2º cruz mayor en gules, 3º y 4º cuatro y cinco lirios en sinople respectivamente.
Cuenta cierto cronista que en época en que la república era solo un sueño y las espadas chocaban en defensa del honor, muchas familias, para teñir de añil su sangre criolla, inventaban títulos nobiliarios y escudo de armas, de los cuales la Real corona no había otorgado ninguno, hecho que era motivo de burla en la vieja España, pues cuando eran denunciados, el mas lego de los escribanos de la corte se reía de las inocentes combinaciones quiméricas que atropellaban todas las leyes de la heráldica y que la imaginación de los usurpadores les dictaba o les pegaba la grandísima gana de colocar; motivo por el cual viéndose la real corona presionada por los reinos de León, Castilla, y Aragón que eran los mas mentados en los pergaminos falsos, dicto el monarca real cedula en la que declaraba innobles y no reconocidos ciertos títulos y escudos que en esta parte del mundo se enarbolaban. Tales son las curiosidades que acontecían por aquellas épocas.


aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaII

Tuve la suerte, que siempre es caprichosa y extraña de tropezar en la biblioteca de un buen amigo e historiador conocido, con cierto documento que me dio las luces e inspiración para despertar mi pluma adormecida, tal documento es una misiva que mi buen amigo tuvo el finísimo gesto de poner en mis manos, no sin antes infinitas recomendaciones, ya que es un manuscrito dirigido nada menos que en 1698 al corregidor del Cusco desde la noble Navarra. El remitente a decir verdad, desconocido por estos lares deciase llamar Baltasar ladrón de Guevara y barragán, conde de puentesclaros y caballero de la orden de Santiago. Alguien poco avispado advertiría por su iracunda carta que era hombre de malas pulgas muy pegado a sus pergaminos y acérrimo defensor de ellos, para muestra transcribo al pie de la letra parte de la misiva: “… por lo que exijo de vuesa merced en nombre del Rey de garrote a esa canalla que usufructúan de mi nombre llamándose de los míos, por cuanto de lo referido doyles por desconocidos y ajenos a mis caudales y dejo por sentado que no hay de mi simiente ni de mis cercanos prole ni parentela en la lejana Indias.” Deduzco por lo explosivo de la demanda que alguien gusto emparentarse con el conde o con sus triquiñuelas a la fuerza se hizo noble.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaIII

El tal muchachito este, andaba más erguido que un pavo real y como era su costumbre no perdía ocasión de (naturaleza humana!) mirar por sobre el hombro y cacarear su linaje a quien anduviera cerca, gracias a lo cual, uno que no se tragaba el cuento, de soberbio cabezazo le habia partido en diez el tabique, en otra ocasión otro con menos paciencia que un can con hidrofobia le dejo el cuero cabelludo mas cosido que el de un espadachín.
Le ocurrió lo que a todos nos ocurre; y se fijó en cierta muchachita la cual, con sonrisitas mas, sonrisitas menos le hizo saber que el también era de su agrado y como en apariencia no existía impedimento alguno se les dio por formalizar y hacer publico su romance.
Transcurrido no mucho tiempo y sin previo aviso llego de la ciudad de Arequipa Guillermo Guevara, que hacia dos meses había viajado a esa ciudad por asuntos que no son de nuestra incumbencia y venia a buscar a la novia que habia dejado, para luego encontrarla inmersa en otro tórrido romance. Aunque no le hizo gracia, no armo ese dia Guillermo pleito alguno, sino que se fue derechito y aplanando calles a su casa, hasta que transcurridas dos semanas cabales se hallaron la feliz pareja y el agraviado en el mismo lugar de baile, al reconocerse los tres, el desairado desdeño una sonrisa y murmuro algo que hizo erizar de cólera al galán de la tránsfuga muchacha, se le paro en frente y lo increpo.
-Que has dicho?, que has dicho pedazo de m…iserable? sabes quien soy yo? yo soy fulanito Ladron de Guev…- no pudo continuar porque en el instante en que se disponía a cantar su gastada melodía cayo desmayado por el puño de Guillermo mientras le decía
-me robaste a mi hembra, pero no me importa porque yo tengo mas, pero en algo tienes razón, porque siempre serás de un Guevara ladrón.
Yo solo opino que el tal Guillermo además de buen peleador podría ser un gran decimista.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaFrancis Oroz

sin pensar...

En un lugar que esta lejos... aunque no tanto... cuando estaba por oscurecer y lloviznaba quizas, era feliz, desperte y seguia en el mismo lugar con los mismos sentimientos sin entender...

Asi andaba al rescatarlo de su anterior dueño...

<<...Sera por chiquito y fuerte, por ser acariciable o porque tiene cara de tonto bueno, pero no hay Toyota, ford, ni auto japones que ose compararsele en ninguna de sus virtudes... y es que el es unico...>>

INTERMITENTE SUEÑO

...yo se que al final

puedo imaginarte...

(fito paez)

Despiertas, sabes que es de mañana aunque no tienes idea de la hora, el calor etereo se filtra por las rendijas de la ventana que da hacia la calle, un calor que detestas.

Despiertas y te preguntas si es tan cierto todo, si en verdad vale la pena, si valio la pena esperanzar la ilucion aquella. el reloj marca las ocho, y abres el pequeño sobre tendido sobre la mesita que esta al alcance de tu mano: lees por decima vez la carta, porque de madrugada la leiste muchas veces, la lees, te gusta aunque esta escrita con una ortografia que te parece espantosa, la lees y te gusta, por que te gusta sentirte alagada, porque te gusta sentir las miradas fijas en ti, las miradas que alimentan tu vanidad justificada, y mientras la lees, recuerdas en un acto mental extraño que combina las miradas del muchacho timido y agraciado que te la entrego, con la inesperada carta de letras abundantes, y combina entre lineas, su imagen, sus palabras, el amor que te profesa, su esfuerzo desesperado por verse reflejado en tus ojos enamorados. lo recuerdas y te apena, te confunde, entristece tu mañana tranquila, por que a el, a pesar tuyo, no le eres indiferente, o no como quisieras aunque has pensado rechazar su inesperada declaracion, sientes, al igual que el calor molesto de la mañana esa intranquilidad sentimental, no lo amas, de eso estas segura, por que crees que tu amor tiene nombre, aunque no estas segura de ello tampoco. te es tan extraño todo: tu respiracion, tu rostro, tu cama, todo aquello que los que te aman quisieran tener de ti, todo lo que, quien no conces desea de ti, todo lo que, quien te conoce, dice añorar al dormir durante el dia y durante la noche tambien. Dudas un momento, y al levantarte de la cama que no te es tan confortable esta mañana, al reconocer tu habitacion este dia, reconoces en tus paredes, en tu alfombra, en tu puerta, al niño de la carta, y de subito, te crece algo superior al cariño, pero inferior al amor, algo que no quieres reconocer, y que te molesta, pero te alegra y agrada a la vez, porque a diferencia de otro amor, a esta sensacion, la puedes tocar, la puedes sentir , la puedes ver, y te sientes feliz por ello. El espejo, que es tu mejor amigo y te sonrie, te dice que esta es una buena mañana,. el calor ya no es insoportable, y las respuestas irrespondibles, se hacen cada minuto mas claras, tu madre te da los buenos dias, y oyes su voz lejana, sin importancia, otros asuntos te son mas urgentes pensar ahora, El niño, te preguntas si seran ciertas sus palabras y sus intenciones, que suenan a verdaderas, asi como sus miradas que si puedes ver y puedes intuir con cierta certeza, te preguntas si fue correcto no decir un no, aunque te sentiste tentada a decir que si, te preguntas si es sensato esperar a que el tiempo y la distancia se acorten esperando un amor inesperado y lejano, un amor del que dudas de vez en cuando, y del que te contentas en recibir poco, porque un dia se justificara todo piensas, con cierta desconfianza en lo que dices. Te dice que te ama, y le crees, porque adivinas sinceridad en sus palabras que no oyes, y en su imagen que imaginas puedes tocar, adivinas sensaciones pequeñas y momentaneas, en dosis mas pequeñas aun, cuando no sabes de el, un amor que crece y disminuye al mismo tiempo, como tus inseguridades, o como tus seguridades instantaneas, adivinas tambien las suyas, sus confuciones mentales que pueden ser las tuyas, que pudieran parecerse a las tuyas, hablas con el, le aseguras tu amor y el te cree como tu a el, estas segura de ello, como estas segura de todas las cosas ahora, aunque no sabes que pensaras un momento despues, nadie lo sabe: esa es tu gran ventaja y tu gran secreto.

el reloj marca el medio dia, la mañana a evolucionado, caminas con rumbo fijo, las materias te son indiferentes, no quieres pensar en cosas sin importancia ahora, las calles rutinarias no lo son tanto, descubres un aire a curiosidad nueva en las avenidas gigantescas que recorres a diario, los arboles son mas verdes hoy, y la gente no es la misma de ayer, tu tampoco lo eres y te das cuenta de ello, te agrada descubrirlo: respiras hondo y el aire enrarecido te es tambien agradable, te gusta tu nueva Tu, como las nuevas emociones que descubres poco a poco, sacas del bolso la carta, la ojeas, sabes de memoria lo que dice, dudas tus desiciones, te convences, dudas de nuevo, y sonries, imaginas cerrando los ojos lo que ocurrira mañana, o esta tarde, lo imaginas y las imagenes aparecen lentas, cuidadosamente escogidas mientras caminas con lentitud siguiendo el aroma diafano de una nueva ilucion.

- Te dijo que si?- pregunta emocionado y se lleva el helado a la boca.

- Ajá, me esperara en la plaza central despues del colegio, me acompañas?- dice el , paga los helados y caminan calle abajo, esa tarde los pájaros no volaban, muy lejos de alli, en las costas del pacifico sur un terremoto destruia una ciudad.

Francis Oroz

Giros inesperados

necesito una nariz de payaso
no me prestás la tuya?
(los fabulosos cadillacs)

Se ensaña con el, no lo conoce y le cae mal, El en cambio pareciera no darse cuenta, no la conoce pero le cae bien: le parece curiosa , atrevida y algo despistada, pero se lo perdona. Ella no quiere conocerlo, y el tampoco que lo conozca, no saben nada el uno del otro, salvo que El tiene un nombre que a Ella no le gusta, y Ella un nombre que a El no le gusta, Ella es una niña, y El alguien que quisiera ser un niño.
Ella como una niña curiosa, atrevida y algo despistada emite un juicio curioso, atrevido y algo despistado sobre El, cuando ve su foto colgada en una paginojuela de internet (algo que el nunca autorizo), un juicio severo: "ya sabia que era feo, pero no tanto...". El (que es un tipo graciosamente rencoroso) sonrie y busca invadido por una malsana curiosidad, la foto de la niña en la misma paginojuela, donde la ve con un grotesco sombrero de bruja de pelicula, que le queda terriblemente bien y piensa: "ya sabia que era bonita, pero no tanto" , no lo dice, porque es reservado, cauteloso, y porque tanta adulacion pudiera sonar a falsedad, y porque un cumplido en una niña podria resultar en saco roto, mas aun, si esta es curiosa, atrevida y algo mas que poco despistada.
Se ensaña con ellos, no los conoce y siente un odio natural, una repulsion explosiva e irreconciliable, Ellos que tampoco autorizaron ser huespedes de la ilustre paginojuela, son blanco mudo y acaso indiferente, de una sentencia venenosa y un tanto cruel, que refleja acaso la estricta lista de exigencias astronomicas para acceder a la exclusividad de su aprobacion: "estan del nabo" escribe Ella con malicia al verlos posar afanosamente en la foto de dos magapixeles que los retrata sin justicia, hiriendo asi, las aspiraciones fotogenicas de los injuriados que se esforzaron para parecer lo mas naturales, en el desafortunado retrato que les toco protagonizar.
Por este delito, por esta perversion del capricho, por este infortunio de la casualidad, por este maldito pecado, Ella los insulta, los maldice, les arrebata la dignidad, lo hace mientras se pueba una y otra vez su sombrero de bruja.

Aditaz dice :
no hagas caso... ademas ella tambien tiene sus cosas

Francis dice:
que cosas?...

aditaz dice:
es un secreto de chicas y nadie debe saberlo

Francis dice:
anda cuentame si?

aditaz dice:
pero promete que no le diras a nadie...

Francis dice:
prometido... :)

aditaz dice:
Kristal.... tiene pelos en las tetas jajajajajaja

Francis dice:
queeeeeeeeeeeeeeeeee jajajajajajajajajajajajajaja

Rie con sinceridad, y olvida inmediatamente el secreto, secreto que nadie mas sabra, secreto que esta bien guardado porque estas lineas estan escritas para el olvido y estan escritas para que nadie nunca las lea.

FRANCIS OROZ

UN POEMA DE RAUL BROZOVICH:

MELPOMENE
Ven
acércate de la sombra
porque de sombra eres en los ojos
humo
en los cabellos
y una delgada cintura de asfódelo
y harina contaminada
con miel de tu carne
Existen números en el abismo
huesos delicados
aves solitarias
que duermen a la sombra del paraíso
ven
yo de ti no sé nada.
El amor es un cuchillo desvelado
apenas una máquina que destruye
una rueda del infortunio
una rosa perforada por una bala de fuego
no tengo palabras
mejor
vuelve a la sombra
porque de sombra eres en los ojos.

Certeras Opiniones

Mi amiga Lucia, es de la opinion, que cuando vaya yo, a buscar a mi novia a ese pais lejano y curioso, me ponga un traje negro, porque segun ella, los trajes de color negro son altamente impactantes, y porque ademas el negro me sienta muy bien.
Mariela, opina que mas bien deberia vestir para la ocasion, ropa sport, porque es mas juvenil, y sobre todo, por que a ella le gustaria que su novio andara mas ligero y no todo serio y gruñon como suele estar.
Carmen, que es un amor de gente, y cree conocerme bien, opina en cambio que debiera ir elegante, ya que da apariencia de seguridad en uno mismo y por que el traje elegante es extremadamente refinado y viril. Opina ademas que debiera buscarla de noche y mejor si coincido con el plenilunio y una lluvia de estrellas.
Mi hermana Andrea, coincide con ella, y consultando su buen sentido del romanticismo, aprendido de ver tanta mala novela venezolana, añade a todo eso, un par de docenas de rosas, rojas de preferencia, porque en las novelas que ella ve de siete a once, las chicas caen rendidas ante galanes que llegan con dos docenas de rosas rojas.
Daniela, que es una entusiasta de los amores extraños, opina que debiera ir llevando serenata, con traje de mariachi, rudo, macho y garboso, porque a ella, su novio con el que lleva siete años, la conquisto con esta infalible formula, y porque es mi amiga y me quiere mucho, me recomienda ponerme en forma, para que el traje de conquistador me entalle a la perfeccion. Me recomienda tambien de forma cariñosa, quitarme esos lentes guindas de carey, porque me da cierto aire intelectual, y es bien sabido, dice ella, que los intelectuales, aunque detallistas y delicados son muy malos amantes.
Aunque doy fe, de que todas ellas tienen en absoluto toda la razon, Yo opino en cambio, que debo presentarme como Ella sabe que soy: un hombrecillo delgado y miedolento, que habla poco, sin traje de conquistador ni formulas a la mano, presentarme simplemente y al mirarla con esa seguridad que ahora no poseo, hacer que Ella reconozca en mi a la persona que cree conocer.

Francis Oroz.

Extraño que es.
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(cuento)
Le gustaba el sofá, sobre todo el blanco que era el que le estaba prohibido, y también el atún en lata, pero nunca el ricocat, del que había un barril entero echado a perder.

Sabia, expandida en sí misma, reconocer la falsedad de las caricias, la intuición propia de su femineidad, hacía huir despavorida a quien con malsana intención acercabase a tocarla, no, no se podía.

La casualidad hizo de las suyas, como algún compañero de techo suyo, seguro sucio de mañas, algún sin dueño, y el veinticinco de diciembre de un año perdido, amaneció con una pequeña camada de cuatro crías, regalo para quien quisiera quererlos y amorosamente soportarlos, tarea nada fácil, los grititos, imitación de maullido aun, las escaladas al arbolito de navidad, para ellos más grande que el everets, y los vasos que tiernamente rompieron, bajo la atenta mirada cómplice de su novata madre, la engreída, la michi de la casa, sentenciaron su exilio a nuevos hogares.

La desidia y la indiferencia, propia de su especie, y la indocilidad propia de su género, eran, fueron ajenas en ella, pero nunca el buen gusto; nunca un ratón, nunca las sobras de la comida, jamás el cebo que la doméstica le tiraba en trocitos pequeños, pero siempre, sentada, tendida, dormida, a la baranda del balcón que da hacia la calle, aún si llovía, y siempre de noche, porque la exclusividad de la noche era de ella, soberana absoluta, atigrada en verde y negro, de cola grande, muy grande, pacienzuda, no se quejó cuando una traviesa tijera le cortó los bigotes, ni cuando un bebé (nada inocente) jaló su cola; ni un miau de más por las innumerables veces que se le pisó, por tonta distracción; nunca un resentimiento, ni una mala mirada, sólo el resignado olfatear el insípido aire, elevando de rato en rato la nariz rosada, o masticando las plantas de la maceta como sutil venganza.

Sus incursiones a los techos vecinos trajeron además un grave ácaro, como una costra sobre su lomo, se había instalado el bicho, tan decidido a quedarse, que muchas semanas de baños, y una pomada milagrosa pudieron apenas, liberarla del horrendo, lo cual no impidió su rutinario saltar y desaparecer dando pasitos cortos, entre tejados, palomas, y posibles ácaros.

Eres tú mi engreída?, mi micifuz? , mi caja de sorpresas?

Quién sino tú, la que araña los muebles de la casa, la que corre tras un hilo, o salta por una ventana. Me entiendes cuando te hablo? Ven aquí, a mi lado, y ronronea suave, despacito…………


francis oroz